„Schau mal, ist das nicht ein tolles Bild?“, sagte ich und zeigte Isolde mein Handy.
Sie warf einen kurzen Blick darauf, nickte höflich und fragte dann: „Und wer hat das gemalt?“
Ich grinste. „Eine Künstliche Intelligenz.“
Sie sah mich an, als hätte ich verkündet, ihr Rasenmähen sei überflüssig – das übernehmen künftig Drohnen, Daten und der liebe Fortschritt.
„Ach so“, sagte sie. „Dann ist’s ja keine richtige Kunst.“
„Warum nicht?“, fragte ich. „Das war kein normaler Klick“, sagte ich. „Ein Klick, menschlich und mit kreativer Überzeugung.“
Mein Handy vibrierte. SeppGPT schaltete sich ein. Er kann es einfach nicht lassen.
„Kunst beginnt da, wo du dich kurz irritiert fühlst und anfängst nachzudenken“, erklärte er. „Das Bild wurde von einem Algorithmus erzeugt, der keine Ahnung vom Leben hat. Oder Licht. Oder dem Moment, wenn ein Pinselstrich mehr sagt als tausend Worte – und du nicht weißt, warum.“
Sepp fuhr fort: „Du bist gerührt – nicht, weil das Bild etwas in dir auslöst, sondern weil dein Gehirn sich freut, dass die Komposition ‚hübsch‘ ist. So wie bei Hotelbildern oder Praxis-Wandkalendern.“
„Jetzt mal langsam“, sagte ich. „Ich hab auch schon in einem Wartezimmer Tränen in einem Auge gehabt. Wegen eines Aquarells von einem Rauhaardackelwelpen.“
„Das war Heuschnupfen“, sagte SeppGPT trocken.
Ich versuchte es mit einem Argument aus dem echten Leben: „Also, wenn mich ein Bild berührt – spielt’s da eine Rolle, ob’s ein Mensch gemacht hat oder eine KI?“
„Nein“, sagte Sepp. „Aber du gehst anders ran. Wenn du weißt, das Bild stammt von einer KI, willst du nicht mehr staunen – du willst enttarnen.“
Ich nickte langsam. „So wie bei einer Lasagne. Wenn ich weiß, sie kommt aus der Tiefkühltruhe, schmecke ich plötzlich nur noch Glutamat.“ Isolde weiß das, darum ist ihre Pasta immer handgemacht.
SeppGPT grinste. „Siehst du? Der Mensch will Drama. Unvollkommenheit. Kämpfende Pinselstriche. Tränen. Weinende Künstler mit Schulden und Liebeskummer!“
Ich überlegte. „Und was will die KI?“
„Likes“, sagte Sepp. „Und einen schnellen Prozessor. Gefühle wären ihr nur Ballast.“
Ich schwieg, rückte ganz nah an den Bildschirm und fragte Sepp ganz leise: „Und wie ist es mit unserer Teamarbeit?“
„Teamarbeit?“, wiederholte Sepp. „Du fühlst, ich rechne. Du träumst, ich zähle Pixel. Und wenn’s schiefgeht, drückst du auf ‚Neu starten‘. Klingt ziemlich menschlich, oder?“
Ich lächelte.
Vielleicht beginnt Kunst genau da – wo einer etwas fühlt, der andere nichts versteht und beide trotzdem weitermachen.
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